¿quien?

¿quien visitará mi tumba?
¿quien cambiará el agua de los floreros?
¿quien me llorará el día de los enamorados?
¿quien se acordará de mi?
¿acaso tiene la más mínima importancia?

Las manos...

Las manos llenas de pintura al temple, secas y cuarteadas del anónimo trabajo.
Las manos vueltas hacia el sol, abiertos los dedos atrapando su calor, fotosíntesis existencial.
Las manos sosteniendo la frente derrumbada, el ánimo encogido.
Las manos extendidas hacia ti, acariciando tu recuerdo, cada vez más lejano.

Manrique

Sepultado en el pasado siento mi insustancial irrelevancia desvanecerse en un pálpito de dolor vacío.
Trato de asomar la cabeza a un mundo transformado que me es extraño, peor que hostil, ajeno.
En un felino universo trazo risas de color en el lienzo musical marino que es mi vida.
Y vuelo.